LA POESÍA VISUAL D´HÉCTOR

Esti poema ta sacáu del últimu poemariu d´Héctor Pérez Iglesias La mano vacía. Ye una poesía (tola so poesía) mui visual, plástica. Pue dicise qu´amasa les pallabres. Ye pintura, son cuadros, semeyes, fotografíes. Debaxo´l poema pongo un exemplu que saqué del so facebook y al par un cachu d´un poema d´otru de los sos llibros: L´amarga cazumbre.

TENGO colgaes nel facebook cientu

ventinueve fotografíes. Son toes como muncho

de los últimos seis o siete

años, toes menos una de cuando

neñu na que salgo antroxáu de tunu.

Lo de les cámares dixitales ye

lo que tien. Nel discu

duru deben rondar yá les quinientes.

De diez, quince años p’atrás nun creo

que pasen de les cincuenta les que guardo en dellos

álbumes: dalguna escursión cola escuela,

retayos de vacaciones, sonroxantes

fiestes de cumpleaños, la lentitú

de lo cotidiano, una nueche estraña

y qu’hoi rescuez ente los deos.

                D’enantes de comulgar

sólo tengo cuatro. Un ta quemada pola lluz

y los mios hermanos y yo paecemos perdíos

nuna ñublina estropaxoso; n’otra aguanto pol ramal

d’una vaca de güeyos mansos. Un neñín rubiu

y rizosu sorríme dende otra, y tengo que creyer

lo que me dicen de que soi yo,

anque yo siempre me recuerde morenu.

N’otra toi de la mano de la mio bisagüela; pue

qu’una de les mios primeres fotos, de xuru la última

d’ella. Quiciabes la única de so que queda yá.

Pienso en coses como estes al abrir el facebook y ver

qu’unos amigos colgaron la ecografía del fíu qu’esperen. Pienso

en toles semeyes que-y fairán na vida, tolos álbumes

y discos duros por enllenar. Pregúntome si ente les munches

que tendrá de neñu podrá escoyer tan fácilmente les tres

o cuatro que basten pa definir una infancia.

Pincha na foto pa vela más grande.                                                    ‎
Al poco/de marchar la maquinaria/
nun tardaron n´amaciñase pel prau/estraños páxaros que nunca viera./
Patoyonos, escargataben/Ente glayíos la llamuerga, basnando pela trolla/

Como farrapiezos les sos enormes ales.”Son gaviotes”/

Dixo dalguién que yá/

nun recuerdo,”vienen de la mar”./Tampoco nunca viera/ la mar. Y ensin saber mui bien porqué,/maxinela como un llugar mui triste.